Destrucciones (fragmento)

 

Destrucciones

PREMIO DE POESÍA Odón Betanzos Palacios 

Certamen Internacional de Poesía del Círculo de Escritores y Poetas Iberoamericanos de Nueva York, 1998

Antes de la luz

ME ATORMENTA SOBREMANERA ESTA CASA TAN 

oscura, y más, el que no esté en mi destino

encenderle una lámpara.

He intentado arrojar luciérnagas a sus espejos,

guiar el alba hasta sus ventanas,

atarla a otro horizonte fuera de la noche.

Pero todo es trunco, vano...

Rotos mis dedos buscan a tientas

algún rincón favorable para el fuego,

alguna puerta posible para el día,

o esa luz

de la que está hecha la tiniebla.

Temo que esta casa ya no exista

cuando se ilumine en el mundo

la existencia.

Mi abuelo murió cuando yo nací

MI ABUELO MURIÓ CUANDO YO NACÍ.  

Alguna pared divide su tiempo del mío. 

Cuando cerró los ojos, yo los abría al mundo. 

Mientras él se marchaba

mirando atrás las huellas de su vida, yo llegaba

iniciando sin él la continuación del camino.

Pero hay una región donde estamos juntos, 

un territorio limpio donde jugamos con la misma

edad, cómplices de sonrisas, en la nube de sol

de un corazón de mujer.

De allí él jamás partirá, de allí no me

marcharé.

Eterno

NO PODER DEJAR DE SER JAMÁS,

no poder ir más allá de lo creado

como la oscuridad.

No terminar al morir, no terminar...

Existir para siempre en algún lugar,

de este lado o de aquel, terriblemente vivo,

penosamente vivo, vivo, vivo...

Ser en la orilla del agua, en el fondo

del cielo, ahora y no mañana,

en este instante inexorable,

solo salvado por el olvido

que por un momento nos rescata de ser.

Creación de la luna

LA OSCURIDAD EXPRIME EL DÍA HASTA ENCOGERLO,

hasta volverlo luna.

La luna

es un día comprimido.

Atados

YA NO SOMOS CAPACES DE ABANDONARLO TODO, 

ya alguna puerta nos aguarda, alguna sombra

nos calienta, algún juguete en medio de la sala 

nos nombra otras presencias. 

Toda la vida yendo y viniendo hacia un mismo lugar,

atados al mismo cuerpo, aprisionados en un alma

que nunca será nuestra, extendiéndonos

hacia el que se sueña ser 

y que nunca se será. 

Todo penetra su raíz hacia nosotros, oscuridad

adentro y crece: el amigo que muere de mañana 

dejándonos toda la tarea de vivir,

la lámpara que inunda a la mujer 

de su propio cuerpo y estalla amarilla

cuando la noche la dilata, 

el perfume ido como una promesa, 

dejando en la memoria 

un hueco de flores de sombras. 

Ya tenemos temor de doblar por esta esquina 

y no regresar jamás.

 

Me pregunto

ME PREGUNTO SI VIVIR ES LLEGAR A ALGÚN

sitio del futuro y ver el mar

o si es solo sentir o pensar o echarnos

sueño adentro y nos sentirnos perdidos

donde nada existe, porque estamos seguros

de que estaremos ahí, sobre la cama, 

a la mañana siguiente.

Me pregunto si vivir es estar vivo,

despierto, cuidando de que nada se nos olvide,

mientras sin memoria crecen las rosas 

a nuestro alrededor. 

Me pregunto si vivir es ver cómo

nos escondemos silenciosos, uno a uno,

en el dulce pecho de la oscuridad.

 

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